Libro · 2020 · Maksim Gorky

Twenty-Six Men and a Girl

Eravamo ventisei di noi, ventisei macchine viventi in una cantina umida e sotterranea, dove dalla mattina alla sera impastavamo la pasta e la arrotolavamo in kringels. Di fronte alla finestra sotterranea della nostra cantina c'era un'area murata, verde e muffosa per l'umidità. La finestra era protetta all'esterno da una grata di ferro, e la luce del sole non poteva penetrare attraverso i vetri, coperti di polvere di farina. Il nostro datore di lavoro aveva messo delle barre davanti alle finestre, affinché non potessimo dare un po' del suo pane a mendicanti di passaggio o a qualcuno dei nostri colleghi disoccupati e affamati. Il nostro datore di lavoro ci chiamava furfanti e ci dava trippa mezza marcia da mangiare per il pasto di mezzogiorno, invece di carne. Era terribilmente afoso per noi rinchiusi in quella camera sotterranea di pietra, sotto il soffitto basso, pesante, annerito dal fumo e pieno di ragnatele. La nostra vita tra quelle spesse, sporche, muffose pareti era desolante e nauseante. Senza riposo, e con la sensazione di non aver dormito, ci alzavamo alle cinque del mattino; e prima delle sei eravamo già seduti, esausti e apatici, a tavola, stendendo la pasta che i nostri compagni avevano già preparato mentre dormivamo. Per tutto il giorno, dalle dieci del mattino fino alle dieci di sera, alcuni di noi stavano attorno a quel tavolo, lavorando tra le mani la pasta molle, arrotolandola avanti e indietro affinché non si indurisse; mentre gli altri impastavano la massa crescente di pasta. E per tutto il giorno l'acqua in ebollizione nella pentola, dove i kringels stavano cuocendo, cantava bassa e tristemente; e la pala del panettiere graffiava duramente sul pavimento del forno, mentre gettava i pezzi scivolosi di pasta fuori dalla pentola sui mattoni riscaldati.